LIVRES SUR LE MAROC A LIRE

J'ai eu dans ma jeunesse l'occasion de lire un livre qu'avait ecrit un parent de mes oncles : Monsieur ISAAC ABBOU de Casablanca .
Ce livre si je me souviens bien avait pour titre : JUIFS MAROCAINS ET ARABES ANDALOUS.

Le livre traitait des noms Juifs et Arabes du Maroc , avec la signification et les origines. Si vous pouviez en obtenir un exemplaire cela interesserait certainement certains membres des forum de MAROC AMITIE .

Un autre livre beaucoup plus ancien , mais qui m'avait passione c'etait :

MEMORIAS DE UN VIEJO TANGERINO , Je crois par un Mr Toledano .
Livre que j'avais trouve dans la bibliotheque d'une de mes tantes , mais qui a disparu au cours des ans.

D'autres livres que j'ai eu l'occasion de feuilleter concernant l'histoire des Juifs au Maroc se trouvaient chez :
Monsieur Itshak Halioua a Beer Sheva ,
une personne qui a accompagne le Mouvement Sioniste aussi bien au Maroc qu'en Israel.

Estimado Haim, un livro que no puedes perderte es :
LA VIDA PERRA DE JUANITA NARBONI del Tangerino ANGEL VAZQUEZ, edici. Catedra, está escrito en Haketia, un lenguaje que desgraciadamente se perderá...
Un saludo.
Toni Saez

Abdellah Djbilou

Livre: Aube (L')
Collection Cuisine migrante
2003, 180 p.
ISBN : 2876788683

Après La cuisine des palais d’Orient, périple historique et culinaire autour du Bosphore, Alain Mordelet poursuit ses voyages, poussé pas sa fascination de l’Orient et de la Méditerranée. Sensuelle et sensible, son approche du Maroc, Tanger, Tétouan et bien d’autres villes, débusque les instants de bonheur où se mélangent les parfums, les couleurs, et où se croisent les regards. Un livre de goût(s), où les saveurs se mêlent à tout c e qui compose et définit une culture.
Passionné autant par l’histoire des hommes que par leurs modes de vie, Alain Mordelet nous offre une découverte attachante du Maroc, de son histoire, de ses traditions, avant de nous entraîner dans sa cuisine en passant par diverses évocations littéraires. Plus de 100 recettes, des entrées froides aux desserts, des plus ordinaires aux plus sophistiquées. Une superbe ronde de tajines, de préparations traditionnelles, de plats de poissons. De la viande de gazelle, de chameau, d’agneau, des poissons, une quinzaine de desserts et des boissons traditionnelles : la merveilleuse tradition culinaire et gastronomique du Maroc est ici réunie, expliquée et commentée avec une écriture aussi précise que colorée.

Préface de Tahar Ben Jelloun

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Mahi BINEBINE
" Le thème est simple. L’histoire est brutale tout en étant, hélas, banale : une dizaine de personnages dont une femme et un bébé sont en quête d’une vie meilleure. Ils tentent, au risque de leur vie – une vie dont personne ne se soucie –, la traversée du détroit de Gibraltar pour mettre les pieds sur le sol de cette Europe dont ils voient, à partir de Tanger, les lumières clignoter, comme si ce vague scintillement était un appel, signe de la dernière chance. Comment écrire cette désespérance ? Mahi Binebine, qui est un grand peintre (le musée Guggenheim de New York vient d’acquérir quelques-unes de ses œuvres), écrit comme il peint, avec sobriété et gravité. Il n’insiste pas, choisit l’ellipse et les mots justes. Comme dans ses toiles, on devine les personnages, ce sont des ombres que le lecteur habille de ses propres émotions. Cannibales n’est pas un roman qui vous fera rêver ; au contraire, il vous parlera simplement de la souffrance sans jamais tomber dans la sensiblerie. "
Tahar Ben Jelloun, Le Monde.

LA EXTRAORDINARIA HISTORIA DE LA CONDESA MARGA D ANDURANIN, ESPIA Y AVENTURERA EN ORIENTE MEDIO.

Texto publicado por Miguel Briongos:
No descubro nada al afirmar que Cristina Morató tiene una escritura suelta, que fluye con agilidad y que con ella hilvana historias que fijan la atención del lector y lo sumergen en el discurrir de una aventura de la que no sale hasta que termina el libro.

Cristina Morató se encuentra a gusto en el entorno de la literatura de viajes y sigue en este nuevo libro dentro de la atmósfera de las mujeres viajeras que con tanto acierto desarrolló con Las reinas de África y con Las damas de Oriente.

No es, sin embargo, una tercera entrega de la serie lo que ahora nos trae. Es el resultado de un descubrimiento cuya historia parece tan novelesca y resulta tan inesperada que casi casi no le queda a Cristina más remedio que rendirse a ella y convertirla en libro.

Un personaje más próximo a nosotros de lo que suelen ser los viajeros anglosajones que forman el grueso de los héroes en la historia de los viajes, una mujer nacida en una familia de postín del país vasco francés, enérgica y aventurera, educada en parte en España, complicada y decidida que descubre la llamada de Egipto y del Oriente Próximo y que en la primera mitad de siglo XX viaja, se instala, organiza su vida allí y vive aventuras y episodios de lo más diverso envueltos, cuando se miran con la distancia del tiempo, en un sugerente halo de misterio y confusión.

El personaje de Marga d’Andurain sostiene por sí mismo la historia que cuenta Cristina Morató tanto por sus rasgos de personalidad fuertes y decididos como por el entorno y las circunstancias entre las que se desenvuelve su vida. Las peripecias personales, la vida en el País Vasco, los negocios, los viajes a América del Sur, a Egipto, a Siria… un montón de experiencias disponen una aventura vital que cautiva y sorprende. La insólita trayectoria de Marga d’Andurain seduce por ese atrevimiento que parece llevar la realidad al terreno de lo novelesco.

Pero sin duda, a la viveza de la historia contribuye Cristina Morató llenando de vida su relato. Ha sido larga la labor de búsqueda que Cristina ha debido de hacer para recuperar un personaje olvidado. Periódicos, libros y poquísimos testigos de la época le reportaron frutos valiosos en una labor de investigación exhaustiva. Pero no fueron tantos como para que la historia se escribiera sola. Cristina Morató ha suplido la falta de información directa con su enorme capacidad de recrear situaciones y con su dilatado conocimiento del mundo por el que Marga d’Andurain se movió. Relatos de otros viajeros, imágenes vividas de lugares y de ambientes exóticos, formas de viajar de otros tiempos, otros modos de afrontar la aventura resuenan en el libro de Cristina Morató para dar vida y realidad a un relato que se hace más interesante aún.

La presencia de Cristina Morató es más importante en el libro de lo que aparenta. El regreso a la luz de Marga d’Andurain debe a Cristina un meticuloso trabajo de reconstrucción alrededor de unos hechos y de recreación de las escenas que dan color y sentido a la aventura de la protagonista. No podía Cristina hacer otra cosa. Si su personaje hubiera sido más accesible hubiera formado parte ya de la aventura literaria de algún otro autor. Y si hemos de creer que Marga ejerció de espía a favor de los ingleses en una región tan complicada, tampoco ha de sorprendernos que acturara con más discreción de lo que aparentaba y que dejara unas huellas confusas de su paso a lo largo de una buena parte de su vida.

He empezado diciendo que Cristina Morató se desenvuelve bien en ese mundo sin límites que es el de los viajes. Que sabe, además, sacar partido a la historia de lugares y países para contextualizar lo que cuenta y poner al lector en antecedentes de lo que rodea a los acontecimientos que narra. Su experiencia y su conocimiento le han permitido culminar la aventura de Cautiva en Arabia con éxito. Seguro que al recorrer esta vida llena de sucesos singulares, de personajes llamativos y también de intriga, el lector agradece a la autora su acierto, porque habrá disfrutado con su libro de esos momentos de satisfacción que no se olvidan.


Cristina Morató
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Comme nous y reviendrons à plusieurs reprises, Tanger est un lieu de croisements, pas seulement de marchandises dans le port, mais aussi d’écrivains. De Burroughs et des beat [cf. W. S. Burroughs et Brian Gysin, Le Colloque de Tanger, Christian Bourgois, 1976] lors du colloque de Tanger, immortalisés par une superbe photographie où ils sont allongés sur la plage, à Bernard Desportes, le commissaire de ce 11ème Salon du livre de Tanger, tombé sous la magie sauvage de cette ville, Tanger apparaît comme une ville qui appelle l’écriture.

C’est pourquoi nous présentons ce petit texte d’Emmanuel Hocquard ici, alors qu’il ne fait pas partie des invités du salon. Terrasse à la Kasbah est la publication de deux lettres, tapées à la machine à écrire, corrigées à la main. Deux lettres d’Emmanuel Hocquard datées du 3 et du 6 novembre 2006.
Ces lettres destinées à une femme, Elise, raconte l’installation à la Kasbah d’E. Hocquard. D’emblée, il énumère et détaille son nouveau lieu d’habitation, il en approfondit les figures présentes et ceci afin de découvrir ce qui lui avait “échappé alors”. “Echappé alors”, à savoir ce qu’il n’avait pu exprimer, non pas quand au contenu, mais peut-être, et c’est ici que se trouve toute la force de ses deux lettres, davantage au niveau de la manière de s’exprimer, de la grammaire propre au langage, lorsqu’il y était auparavant, avant ce retour. S’installer à la Kasbah, lui semble devoir être nécessaire pour faire ce retour, pour trouver cela qui ne fut pas rencontré. Pour quelle raison ?

Du fait que la ville de Tanger implique non pas seulemet des images, ce qui serait parler de Tanger, tomber dans la représentation, mais impulse dans la langue même, sa propre dimension. Et dès lors il s’agit de parler Tanger, d’entendre parler Tanger dans la langue. En effet, comme il l’explique dans la première lettre : il ne pouvait pas retrouver ce qui lui avait échappé “à distance, entouré par les vaches et les brebis des verts paturages de Mérolheu (Hautes Pyrénées).” Pour exprimer cela, il insiste sur le fait que pour voir et créer — et ceci en référence à Deleuze et Guattari — il faut entrer dans une certaine forme d’habitude, d’habiter, de penser qui se construit dans le mouvement même de son habitation. Heidegger exprime par exemple parfaitement cela dans la conférence Bâtir, habiter, penser : habiter ne se fait que si la pensée investit le lieu, se fait transpassible à ce qui survient de lui, à travers nous et la pensée. Lorsque l’on est passif par rapport au lieu : on ne fait que loger, y passer sa vie, oui on ne faut qu’y passer. Tel que l’exprime Hocquard : “au fil des années durant lesquelles j’ai habité Tanger — et même au-delà — la forme de la ville et de ma pensée ont tendu à ne plus faire qu’une”.

En cela, Tanger pose la question du sujet qui habite le lieu. Il est bien évident que l’on n’habite pas un lieu sans se transformer, sans se poser la question de celui que l’on est dans ce lieu là. Se pose alors, pour Hocquard, cette interrogation sur la manière de s’énoncer en rapport au lieu. On retrouve ici son atachement pour la grammaire. La question porte sur le sujet, celui qui voit, “je”, qui en tant que sujet justement grammaticalement est toujours personnel. Et on retrouve ici une nouvelle mention à Deleuze et Guattari, de Mille Plateaux, mais cette fois implicites : “la grammaire donne des ordres, elle ne pose pas de questions”. Pour se laisser emplir par le lieu, pour que Tanger parle dans la langue, et non pas que l’on parle de Tanger, tel qu’il l’exprime, il faudrait grammaticalement un sujet non-personnel, immanent au sein de la langue, et non pas une polarité transcendante qui est le critère permanent de la perception. Ainsi, il l’énonce, ce qu’il est venu “chercher ici, sur place” ce ne sont pas des lieux, des endroits inconnus, mais la possibilité pour lui d’une langue qui parle Tanger et non pas de Tanger : “(…) grammaire de Tanger. Dire grammaire Tanger me paraît plus juste. Qu’est-ce qu’une grammaire Tanger peut bien vouloir dire ? ça pourrait être, non pas habiter à Tanger, mais habiter Tanger.”



EmmanuelHocquart

Samir Meserani

Brion Gysin et William Burroughs

Ces contes, de Tanger la cosmopolite à Grenade ou à Jérusalem, en passant par d'autres lieux de pluralité, nous entraînent dans des aventures fantastiques d'une troublante actualité. Ils nous racontent des histoires de vie qui sont à l'image de nos humanités : déchirées ou pacifiées, singulières ou plurielles, misérables ou merveilleuses. Ils tissent la chaîne vitale d'une diversité solidaire comme les deux ailes du Papillon Bleu de la demeure familiale.

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Se trata de ocho cuentos en dialecto árabe de Tánger narrados por una señora de unos ochenta años. La lengua materna de esta mujer es el rifeño, lo cual hace que en el árabe que habla haya bastantes interferencias fonéticas, morfológicas, sintácticas y léxicas de aquella lengua. Próximamente, la UCA colgará en su página web los ficheros sonoros de los ocho cuentos.

Récit poétique
Port de Tanger, juin 1961, un enfant assiste au départ définitif de ses grands-parents.

Images en palimpseste, solarisation d'un demi-siècle passé au Maroc. remous intérieurs préfigurant ceux qui pousseront le bateau vers l'horizon. À l'arrachement vécu par les adultes, font écho l'innocence légère et l'inquiétude naissante de l'enfant. Ainsi se noue entre lui et son grand-père un dialogue menacé par le cri des mouettes. Fil ténu de l'histoire, sur lequel se posent, au gré du temps, disloqué, scènes de rue, joies retrouvées, sentiments confus. Le départ se fait poème, — le bateau, île de vie, à jamais sillonnera le monde





Jean-Jacques Marimbert

La última novela de Ramón Buenaventura, "El año que viene en Tánger" (Debate.1998), además de proveer del simple deleite literario, consigue incorporar al relato la "escritura electrónica", valga la expresión, con absoluta naturalidad, no en vano el autor es articulista de Internet en "El Semanal". Proselitista de la comunicación electrónica, crítico con algunos de los aspectos de la Red, Buenaventura se confiesa interesado sólo por el mestizaje cultural. La suya es una visión liberadora de la literatura, de la sociedad y del ser humano. Todo ello desde la contemporaneidad. No es poco.
Todas las novelas, por vividas o soñadas, son autobiográficas. Pero "El año que viene en Tánger" se define en buena parte por su voluntad autobiográfica. ¿Por qué?
No veo yo voluntad autobiográfica. Los datos de mi propia vida están utilizados como marco de referencia, sirven para situar al protagonista, León Aulaga, en su lugar de nacimiento y en su periodo de formación. Pero dentro de "El año que viene en Tánger" Ramón Buenaventura es un personaje de ficción. Da igual que exista o no en la vida real.
¿Qué representa León Aulaga, ese personaje que hasta nació casi en el mismo día que usted?
"El año que viene en Tánger" es una novela, las novelas cuentan, y contar no es "representar". León Aulaga y Ramón Buenaventura son dos amigos que nacieron en la Ciudad Internacional de Tánger en el verano de 1940 y que a partir de los 18 años -cuando ambos se ven expulsados de su tierra natal nada menos que por la Historia- siguen derroteros totalmente separados. Luego, muchos años después, Ramón Buenaventura es el testigo que León Aulaga escoge para levantar acta de su vida. En el consiguiente relato no hay ni el más leve propósito simbólico.
¿Haber nacido "en una ciudad que ya no existe / en un país que entonces no existía", hace de usted un español un tanto atípico? ¿Su memoria del franquismo podría definirse como exótica?
Llegué a España en 1958, a los dieciocho años, con la adolescencia terminada, sin haber pasado por los rigores de la educación franquista (o, al menos, habiéndolos vivido de forma muy aligerada, gracias al ambiente de libertad que Tánger imponía). Esta diferencia quizá me convierta en un individuo atípico dentro de mi generación de españoles criados y adiestrados en España. Pero, ojo: todavía pude gozar durante casi veinte años de la democracia orgánica y los sindicatos verticales, hasta 1975... No obstante, me quedo con la idea: España ha cambiado de un modo tan ancho y tan profundo en este último cuarto de siglo, que hoy en día el franquismo nos parece, en efecto, un fenómeno exótico, un accidente histórico pasajero. Cuesta trabajo creer que ocurrió de verdad.
Si me permite, aunque su novela resuma vitalismo, también a menudo muestra la impotencia hacia el pasado, hacia el recuerdo de lo vivido. ¿Diría que hay tristeza en ella?
Melancolía. Vivir es ir eliminando posibilidades. Cuanto más tiempo vivimos, menos variantes de nosotros mismos podemos llegar a ser. A partir de cierta edad, ya sólo nos cabe la aspiración de seguir siendo lo que somos, del modo menos deteriorado posible. Es esta constatación la que genera melancolía, no el hecho de que el pasado no pueda cambiarse. Porque, además, no es cierto: el pasado sí puede cambiarse. Estamos constantemente retocando nuestra memoria, para adaptar sus datos al presente. Recordamos lo que nos conviene, cuando nos conviene y del modo en que nos conviene. En este sentido, "El año que viene en Tánger" no se aparta de la norma: es un intento de ajustar la memoria al presente.
Baroja decía que la novela es un saco en el que entra todo. Usted, a través de la técnica de los documentos ajenos, traducciones, etc., también busca un efecto de acumulación. ¿Se debe a una necesidad meramente técnica, a una búsqueda de distanciamiento...?
He utilizado en esta novela todas las herramientas que sé manejar y que me ha parecido conveniente manejar, como hace el buen artesano en el desempeño de su oficio. No admito limitación alguna. Me acojo a la libertad creativa total de la Edad Media, en los primeros tiempos de la literatura. Me acojo a la hervorosa libertad del libro que da carpetazo a la Edad Media y reinventa la novela, es decir "El Ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha". Creo que todo artista debe hacer lo que le viene en gana, sin respeto de ningún género ni normativa. Las reglas están para que las aplique quien las necesita, porque sin ellas se pierde... Lo que pasa es que renunciando a las reglas, a la seguridad que ellas ofrecen, se incurre en muy serios riesgos de fracaso. Porque en Literatura, como en todas las artes, sólo el talento vale, sólo el resultado cuenta.
¿Tiene algún referente literario que se pueda rastrear en la novela? ¿Se siente deudor de algún autor en particular?
Lo ideal sería que en toda novela pudiera detectarse la tradición literaria entera, desde el Libro de Gilgamesh hasta nuestros días, como en un ser vivo son detectables todos sus antecedentes biológicos, desde la célula al organismo más complejo... En cuanto a las posibles deudas, no tengo ni idea. Uno nunca sabe a quién le debe qué. Algún crítico me ha señalado enormes influencias de autores que no he leído. Y no es que se equivoquen, ni mucho menos: es que esas influencias me llegan, seguramente, por mediación de otras lecturas. Todo escritor que haya leído a Faulkner será discípulo de Shakespeare, aunque no conozca una sola línea de Shakespeare. Toda la novelística alemana del siglo XIX, con Goethe en la base, está en Gunter Grass.
Si el cine ha condicionado la literatura, ¿cómo la condiciona el tipo de comunicación electrónica? En la novela utiliza todo tipo de recursos, desde iconos, tipografía y reflexiones metalingüísticas sobre el propio texto a partir de su escritura en ordenador...
El cine sólo condiciona (y fomenta) la mala literatura. La comunicación electrónica sólo condicionará (y fomentará) la mala literatura. La buena literatura utiliza todos los fenómenos a su conveniencia y para su ventaja, sin dejarse limitar por nada. Así, el cine y la comunicación electrónica pueden sernos muy beneficiosos a los escritores, al menos en un sentido: aumentan considerablemente nuestra capacidad de experiencia.
A través del cine y de la televisión hemos podido adquirir una noción del mundo que nuestros antepasados tenían negada. Hoy conocemos lo que no conocemos, gracias a las extensiones de nuestros sentidos que ha traído la ciencia. Vemos sitios en los que jamás pondremos los ojos físicos. Oímos músicas que jamás suenan en nuestro derredor. Sabemos que existen animales portentosos, tifones inimaginables, bosques imposibles en nuestras latitudes... Gracias a la comunicación electrónica ampliamos de un modo formidable nuestro contacto con el género humano. Todo ello es experiencia, y la experiencia es buena, siempre, para el escritor. Lo que no me parece admisible, en cambio, es que un escritor nos cuente películas, o que en él se imponga a la experiencia vivida la experiencia que ha recibido del cine. Por poner un ejemplo ridículo: hoy en día, algunas novelas españolas reflejan modos de hablar, de pensar, de comportarse, muy propios de la sociedad norteamericana y de su cine policiaco, pero que en modo alguno ha vivido el escritor. Eso me parece entupido e innecesario.

Bonne semaine à tous les Marocains